Tags: пародии

alsit

Пародие

           André Nédavny

             Всё воскресенье падал снег
             Как взгляд творца на кинопробы.
             Февраль по-чеховски, в пенсне,
             Вершил глубокие сугробы.
             В перину падая спиной,
             Ты говорила — вот живое!
             И накрывало нас волной,
             Как одеялом. С головою.


                   16 февраля 2021 года

Мы поднимали взгляд, как наш творец,
Творя по-левингуковски микробы,
Мы были широки и узколобы,
Ты говорила, где же твой конец.
Мы по-толстовски уходили от жены,
По-пушкински терзая одеяло,
Февраль стоял, а может быть стояло
То, что свершить однажды мы должны.
alsit

На злобу дня. Пародие

Говорят, что смерть – боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки.


А.Кабанов http://magazines.russ.ru/interpoezia/premii/Kabanov.html



Говорят, что смерть боится поэта,
чья поэзия к ночи немного раздета,
но смешна, покажи лишь читателю анус,
то ее мы имеем, а то и она нас.

То ли пальцем поэт зачинает в постели
или может рукою, дрожащей на теле,
по стране пострадав, и потрогав медальцы,
офигенно засучив блудливые пальцы.

А потом засадив по ребра Кощею
На Кордовских холмах и наверно по шею.
Так в бессмертие входят, без дна и кондома
На пороге Гоморры , в сортирах Содома.

…Где –то на באוקראינה но справа налево
понесут от него содержимое хлева
и волхвы под уже распаленной звиздою
пыльным шлёмой склонятся с поэтом к разбою.

Говорят, что стишки эти нравятся йети,
Мише, Маше, кабанову… гадкие дети,
Лебедей не имевших, читавших Стругацких
То ли с яицких стругов, то ли с помыслов лядских.
alsit

Пародие О. Озарянин


Ориг:
http://poezia.ru/works/131054


Под рождество, на новый год
Под вздохи вздохов на скамейке
Горит декор, летят в полет
На бедрах снег и вьюги змейки.

А ты любимая – Шекспир,
Гормоны  - как меха гармони,
Пришедшей в этот скорбный мир,
Чтобы ласкать мои ладони.

Вложив туда сосок и грудь,
Дерзая в подвиге свершений.
Колдуй, любимая, и в путь,
Раздвинув снег или колени.
alsit

пародие. икебана а. кабанов.

Я споткнулся о тело твоё — через ручку и ножку...
А.Кабанов. http://magazines.russ.ru/druzhba/2017/2/ya-zavisim-ot-ukrainy.html

В Гефсиманском саду, где цвела шаурма
Куннигулис Иудой мне пел под шашлык,
И на Лысой горе мы сходили с ума,
И с креста возносились, повесив язык.

Там ворованный воздух украл Мандельштам,
Чтоб Кабанов в стишок его вставил на зов
Под заразу судьбы, и на радость врагам,
И Царьград покорив или крепость Азов.

Пусть крестильным ножом мою крайнюю плоть
В Украине распнет боевик кокаин.
О тебя спотыкаясь, бреду я, Господь,
Как на мине взлетев, и целя в помин.
alsit

Пародие

Поэзия должна быть виноватой,
она идёт по жизни вороватой:
её карманы – два бездонных храма,
она свята, она не имет срама.

Должна, должна, вслепую отдаётся,
а что от человека остаётся:
один вагон да малая тележка
и между ног – обрезанная флешка.

Такая пошерсть или это почесть,
живу один, часов не тороплю,
по осени – на Пушкина охочусь:
а что поделать – ниггеров люблю.

Не состоял, теплее одевался
зимой в меха и в винные мехи,
да будет проклят тот, кто сомневался,
кто утверждал, что я – пишу стихи.
                                            А.Кабанов
http://magazines.russ.ru/ier/2016/54/obysk.html


Поэзия должна быть,  как Кабанов:
Жилетка с рукавами без карманов,
Где шаловливая рука во сраме
Срам освящает жертвой божьей маме.

И жесткий диск, a иначе Hardware
Почти нечеловеческая вера
Для иноков обрезанных по шею
Жилетки той идущей к Москвошвею.

Такая вот пархатая лукавость,
Часов наручных тоже не осталось,
Все стибрили у ниггера на Ниле -
Хоть хвост пришей Пегасовой кобыле.

Поэзия должна быть тоже ватой
Надмирной  или прямо от сохи,
И странной, и безмерно глуповатой,
Как эти вот паскудные стихи.
alsit

пародие...

***
Как много мне принадлежит:
от самолета след,
среди развалин борщевик,
лопух да бересклет.
И шум колес, и пыль дорог,
и лошади цок-цок -
все то, что ты мне подарить
хотел бы, но не смог.
Поэт Л.Казарян.

Сдала сегодня я в ломбард
лопух и бяк, бяк, бяк.
Когда нить выкуплю назад,
навешу всех собак.

И ты бы мог меня иметь,
причем за медный грош!
Но предпочел на бирже смерть,
ну чем я не хорош?
alsit

Стихи недолауреата Григорьевской премии Амирама Григорова , пародие

Вы слыхали, как поют жиды,
Нет, не те жиды, а полевые..»
Народная песня.


Родина, что же мне приходится тебя терять,
Пройдены знаки, залетевшие в тетрадь.

Кажется, вылилась на крыши, загустев слегка,
Кашица самого последнего снежка.

Улица, улица жасминная ушла под дым,
У лица пролетают капельки воды.

Вотчина - на размякшем кладбище следы кобыл,
Отце наш зазвучал по прежнему, как был

Нажита целой жизнью заповедь, мол, "от меча"
Наши-то побеждают всяко. Отвечай,

Где же ты, помнишь ли, как сгинули, в каком бою,
Те жиды, что тебя любили как свою.



Залетела Родина, а ведь пела мать -
Не давай пиндосу, сразу станешь блядь.

Лучше б ядом вылился грех на простыню
Кашицей поносною, опозорив ню.

Вырастет на улице уркой и жидом,
И наверно курицей освятит свой дом.

Будет петь акафисты, и носить свой крест
Капелькой душистой попадет в Нацбест.

И на сельском кладбище, как двухсотый груз,
Ляжет мягко батюшка, бывший карапуз.

Отвечал на вызовы, и грозил мечом
Побеждал он каково, поводя плечом.

То в бою под Киевом за святую Русь
Выблядок Иакова пишет всяко гнусь.
alsit

Пародие

Когда в небо взлетает блэкбёрд, муравей обретает крылья,
выбегает на центр танцпола, уже поддатый,
и пока он месит пространство в четыре кия,
его сердце от борта в угол влетает пятый


https://www.facebook.com/dmitry.melnikoff?fref=nf


Когда этот поэт взлетает в sky, дохнут мухи даже в Крыму,

все поэты вповалку, дух тоже спертый,

кий ломает Епиходов, а может ***, не пойму,

яйца шарами летят в лицо морды.


Пишет Мельникоff то ли смерд, то ли француз,

кисть барахлит, зовет на помощь Ван Гога,

тот тоже в дымину, слов не хватает, но есть booze,

и все дозволено , если нет бога.

alsit

Пародие

На помин
ПОМИНАЛЬНАЯ

Многолетний полдень, тучные берега -
не поймешь: где пляжники, где подпаски,
по Днепру сплавляют труп моего врага -
молодого гнома в шахтерской каске.
А.Кабанов



Тучные годы, ничтожная даль
Маму помоет в лесах пилорама,
То ль по Днепру проплывает москаль,
То ль на кресте проплывет далай лама.

Мост прогибается, орто-дантист
Зубы считает бандере в бараке,
Хоббит - зэка, известный садист,
Садик сажает в нахлынувшем мраке.

Сестрам по серьгам, а прочие Нах,
Спереди щука, а лебедь на стреме,
Смерть похожа на то, что в глазах,
Или в стихах, в словесном Содоме.

Взять то ли троп, то ли оксиморон,
Можно писать стихов километры
Или считать с юнкерами ворон,
К ним простирая серые гетры.

http://alexandr-k.livejournal.com/399448.html
alsit

английская сетевая поэзие . Пародие.

Любовью сыт не будешь – это так,
Любовь не зонт, не кресло, не жилет,
Не щепка для спасения бедняг,
Отчаявшихся выплыть в море бед….

             http://www.poezia.ru/article.php?sid=103341

Любовь не хлеб. Но хочется поесть

Жилет, носки и, может быть, трусы,

И вот уже в душе созрела месть,

И на груди шевелятся власы.

Русалки жрут утопленников всласть,

Отчаявшихся выплыть на брега,

До ожирения хвоста, но им все в масть,

Коль даже не прожарена нога.

Со щепкой спит и дятел дровосек,

Рожая Папе Карло Буратин.

В обители вполне съедобных нег

Что делать нам, когда конец один?

Любовь во рту приятно тешит зрак.

Так может быть, но может быть не так.