September 23rd, 2021

alsit

Ф. Г. Лорка Романс об испанской жандармерии

Лошади их черны.
И подковы черны отвратно.
На их плащах видны
чернил или воска пятна.
Вот потому и не плачут,
раз на свинец похожи,
их черепа, у жандармов
с душами лаковой кожи.
Горбатые и ночные,
порядку верны неизменно
молчания темной камеди,
и страха песка арены.
Входят куда желают
и в черепах своих пряча
туманную астрономию
аморфных своих карабинов.

*
О, этот город цыганский!
На каждом углу знамена.
Луна и желтая тыква
и с вишней кислой консервы,
О, этот город цыганский!
Кто, раз увидев, не вспомнит?
Город скорби и смрада,
коричных его башен.


*
Когда приближаются ночи,
Ночи ночей ночнее,
цыгане в своих кузнях
солнца куют и стрелы.
Конь подраненный кем-то
в каждую дверь стучится
в Хересе-де-ла-Фронтера.
Нагим возвращается ветер
в ночи серебренной этой,
появленьем своим удивляя,
из платины ночи проча,
ночи, ночей ночнее.

*
Святой Иосиф и Дева,
уже потеряв кастаньеты,
ищут цыган повсюду,
если это возможно.
Идет нарядная Дева
словно жена алькальда
в шоколадной обертке,
бусы ее из орехов.
Держит Иосиф руки
под сутаной из шелка.
Сзади идет Педро Домес
И три персидских султана.
А полумесяцу снится,
что он в экстазе аист.
Факелы и знамена
уже занимают крыши.
И в зеркалах рыдают
безногие танцоры.
Тени, вода и тени
В Хересе-де-ла-Фронтера.

*
О, этот город цыганский!
На каждом углу знамена.
Гасите же свет зелёный,
гражданская гвардия близко.
О, этот город цыганский!
Кто, раз увидев, не вспомнит?
Пусть держатся дальше от моря.
Нет гребня сдержать его пряди.

*
Скачут они попарно
в этот праздничный город.
О бессмертнике слухи
закрадываются в патронташи.
Скачут они попарно.
В два слоя одежда ночная.
Зная, что в небе скоро
шпоры заполнят окна.
Город свободный от страха,
умножил свои двери.
Сорок карабинеров
уже в каждой передней.
Часы остановились,
льют из бутылок бренди
маскируясь под осень,
чтоб не было подозрений.
На флюгерах крики
распахиваются с рассвета.
Сабли срубают ветер.
там, где проехали каски.
По улицам неосвещенным
бегут старухи цыганки
с сонными лошадями,
в кувшинах звенят монеты.
По улицам, по их склонам
плащи ужасные скачут
за собой оставляя
ножниц краткие вихри.
А у ворот Вифлеема
цыгане толпой кочуют.
В ранах святой Иосиф,
скрывает тканью девицу.
Упрямо звучат ночью
острые карабины.
Звездною слюной Дева
малых детей врачует.
Все ближе карабинеры
и разжигают пожары,
в них юное и нагое
сгорает воображенье.
Роза из рода Камбория
на коленях у двери,
пред ней лежат на подносе
ее дрожащие груди.
А всех бегущих девчонок
преследуют их косы
в воздухе, где взрываются
пороха черного розы.
Когда черепичные кровли
в земле прорезались браздами,
заря сотрясала плечи
высоких каменных зданий.

*
О, этот город цыганский!
Карабинеры уходят
через туннели молчанья,
в пламени все оставляя.
О, этот город цыганский!
Кто, раз увидев, не вспомнит?
Пусть на челе моем ищут
игры луны и арены.


Оригинал:

https://poematrix.com/poetas/garcia-lorca/los-caballos-negros-son