February 4th, 2021

alsit

Вальжина Морт Певец

Ярмо меда в стакане с молоком.
Упыри игривы как бабочки на проводах
Все твои россказни висят как косички

На сухом луке. Наше село так мало
Что там нет кладбища. Наши души
Высыхают в закваске трясин.

Мужи гибнут в войнах, их тела их могилы,
А девы сгорают в огне. Когда лето
Несет грозы, мы не можем спать,

Ибо дом наш деревянное решето,
И серп молнии срезал нам волосы.
Болота пылают. Сидим ночью в ужасе.

Я думала, что твой трофейный Певец
Унесет нас на согбенной спине.
Я думала удержимся на его гриве

Ниток, распущенных по арабскому хребту,
Тех, что были вшиты в мои юбки,
В мое белье, в первые лифчики. Запах

Шел от тех ниток, давно вшитых,
Выдернутых, и снова вшитых, чтоб
Держать людей, распадающихся

Без одежды. Те же нитки меж ног моих!
Я хлещу их, и Певец пускается в галоп!

И в небе висят только нити молний.
Как в этих стихах: а в Берлине
Арийские шлюхи носят блузки,
Содранные с наших девушек. Певец,

Почему все должно быть, как эти стихи?

Оригинал:

https://poets.org/poem/singer